Asphaltfrust und ein Fünf-Gänge-Menü zur Belohnung

Der Tag begann so, wie der letzte aufgehört hatte: mit Straße.

Um Punkt 8:00 Uhr marschierte ich los – und schon nach wenigen hundert Metern wünschte ich mich dringend woanders hin. Möglichst weit weg. Am besten direkt nach Hause. Oder wenigstens auf eine grüne Wiese mit einer Kuh.

Aber nichts da. Kein Bus, kein Zug, und auch Scotty meldete sich nicht, um mich hochzubeamen. Star Trek bleibt Theorie, wenn man zu Fuß durch Frankreich zieht. Also: Zähne zusammenbeißen. Weiterlaufen.

Und siehe da: Nach gut 5 km hatte der Asphalt ein Einsehen. Der Weg bog ab in Felder, dann in Wälder. Weicher Boden unter den Füßen, Vogelgezwitscher statt Verkehrslärm. Der Weg versöhnte sich mit mir – und ich mich mit dem Weg.

Aber gemütlich wurde es nicht. Ständig ging es auf und ab, als hätte die Landschaft beschlossen, heute ein kleines Gebirge zu sein. Meine Beine protestierten höflich, aber nachdrücklich. Die Etappe zog sich, der Rucksack wurde schwerer, die Kilometer länger. Und trotzdem war da wieder dieser stille Rhythmus, der sich einstellt, wenn man einfach weitermacht.

In La Coquille wartete eine städtische Herberge – und wieder einmal war ich der einzige Gast. Ich beginne zu glauben, dass ich auf einem sehr privaten Jakobsweg unterwegs bin.

Die Hospitalière kümmerte sich rührend um mich. Sie sprach ausschließlich Französisch – ich dagegen nur das, was ich mir aus Wörterbuch, Gesten und gutem Willen zusammenbasteln konnte. Aber es reichte für ein herzliches Gespräch und ein fantastisches Abendessen. Fünf Gänge! Ich fühlte mich wie ein Pilger auf königlicher Mission.

Und weil es der Tag noch nicht genug in sich hatte, durfte ich auch handwerklich glänzen: Das Abwasserrohr der Herberge war verstopft, und mein innerer Klempner kam zum Einsatz. Mit Erfolg! Als Dank gab’s ein weiteres Glas Rotwein – in Frankreich offenbar die Währung für echte Heldentaten.